Elle s'en va

La petite fille est assise au bord de l'abîme. Elle regarde le néant avec curiosité. Mais il n'y a rien à voir. Ni en haut, ni en bas, ni devant. Pas de lune, pas d'étoiles, pas de tunnel blanc, rien. Pas cette béatitude qui certains lui ont décrite. Personne ne l'attend. Personne. Ce n'est pas effrayant. Juste terriblement triste. Mais la petite fille ne pleure pas. Elle a épuisé toutes ses larmes sur la route. Derrière elle, seulement quelques lumières brillent dans la pénombre. Si elle arrive à fixer l'une d'elle, un souvenir lointain lui revient en mémoire. 

Il lui semble pourtant qu'une voix l'appelle, très loin derrière. Quelque chose lui semble familier dans cet appel. Mais elle n'arrive ni à le comprendre ni à le reconnaître.

Elle est assise au bord du lit. Immobile, fragile, si vieille tout d'un coup. Ses yeux semblent regarder au loin. Maman? Elle ne m'a pas vue entrer dans la chambre. Elle ne m'entend plus. 

J'ai souvent pensé à cet instant. Et je sais que cette fois, je ne peux plus rien faire pour la retenir. J'espère qu'elle sait que je lui ai pardonné.