Vacances

Le pont St Jean a pris ses quartiers d'automne en bord de Loire cette année....

Contre jour

Sola skinner på deg
så skyggen faller på meg
men graset er grønt for alle

Alf Prøysen

Illusjon

Jeg elsker stille øyeblikk
da livet tar en pause
og hjertet fylles av musikk
og tankene blir tause

Sissel Vedal

Poussière d'étoile...

Άννα Μαρία Καικιλία Σοφία Καλογεροπούλου

New York 2 décembre 1923 - Paris 16 septembre 1977
New York 2 decembre1923 - Paris 16 septembre 1977

Stilhed

Passants éphémères et tranquilles de cette fin d'été, des nuages de brume flottent dans les branches du vieil arbre près du pont St Jean. Le fleuve n'a pas une ride. Le matin se lève lentement.

Utopia

Photo Robert Doisneau

Nous avons la haine au plus profond
Une haine fondamentale
De la hiérarchie et des cons
Du quotidien et du fatal.

Extrait de Utopia
Bernard Lavilliers

Nocturne

Passagère indécise
Clandestine et soumise

Captive
De rêves insensés
De voyages imaginaires

Ombre vacillante
Fragile
Dans l’ombre de tes nuits

Je danse
Sur un rayon de lune.

Cette blessure

Gustav Klimt

Demi-nu recroquevillé, 1912-1913.

Cette blessure
Où meurt la mer comme un chagrin de chair
Où va la vie germer dans le désert
Qui fait de sang la blancheur des berceaux
Qui se referme au marbre du tombeau
Cette blessure d'où je viens

Cette blessure
Où va ma lèvre à l'aube de l'amour
Où bat ta fièvre un peu comme un tambour
D'où part ta vigne en y pressant des doigts
D'où vient le cri le même chaque fois
Cette blessure d'où tu viens

Cette blessure
Qui se referme à l'orée de l'ennui
Comme une cicatrice de la nuit
Et qui n'en finit pas de se rouvrir
Sous des larmes qu'affile le désir

Cette blessure
Comme un soleil sur la mélancolie
Comme un jardin qu'on n'ouvre que la nuit
Comme un parfum qui traîne à la marée
Comme un sourire sur ma destinée
Cette blessure d'où je viens

Cette blessure
Drapée de soie sous son triangle noir
Où vont des géomètres de hasard
Bâtir de rien des chagrins assistés
En y creusant parfois pour le péché
Cette blessure d'où tu viens

Cette blessure
Qu'on voudrait coudre au milieu du désir
Comme une couture sur le plaisir
Qu'on voudrait voir se fermer à jamais
Comme une porte ouverte sur la mort

Cette blessure dont je meurs.

Léo Ferré

(24 août 1916 - 14 juillet 1993)

Labyrinthe

L'envie m'est passée de me perdre encore dans le dédale de ce labyrinthe où, tant de fois déjà, la flamme vacillante de ma bougie n’a éclairé que des ombres fugitives et lointaines.

Je voudrais retrouver le plaisir de la vie simple, lumineuse et tranquille comme un sourire, douce et légère comme un baiser sous la pluie.

"We gonna go down, down, on new roads of happiness
And leave it all behind
We gonna go down, down, on broad streets of gladness
We'll change the wrong to right, turn it upside down."

(From "Go Down" by Perry Rose - album Hocus Pocus)

Indigeste

Fred Lebain, Cactus, 2004-2005.

J'aurais voulu écrire un autre texte

Il y avait du soleil et du vin blanc,
une belle femme,
beaucoup d'amour, l'infini,
et des coquelicots rouges.

C'était une belle rencontre.

Mais il fait déjà nuit, le ciel est lourd et noir.
Il n'y a pas d'étoiles.
J'ai la gorge nouée:
le cactus que j'ai avalé m'a gâché ma soirée.