Le blog de Myrtille

Lui

2009-02-12T23:54:00.001+01:00

Il y a le fleuve. Il coule. Lui est débout, à côté de moi. Je le regarde. Il ne dit rien. Il regarde au loin. Là où le fleuve se perd dans la vallée, en amont.

J’aurais voulu lui prendre la main. Je ne l’ai jamais fait. Tant de fois j’ai rêvé de cette main toute proche dont je ne connais même pas la sensation sur ma peau. Mais je l’ai regardée. C’est une main qui écrit, une main qui rêve. C’est une main fine, pâle et triste.

Nous marchons le long du fleuve. Le soleil de cette fin d’hiver nous remplit de lumière. Il se tait. Je me tais aussi. Il a besoin de marcher. Il ne sait pas que je me raconte une histoire.

Je me raconte l’histoire de notre amour qui n’existe pas.

Car, au lieu de nous quitter sans mot dire, dans un baiser distant, nous rentrons chez lui. La porte fermée, ses mains s’animent et me cherchent, sous mes vêtements. Sa bouche me prend, fiévreuse, gourmande. Et je m’offre à debout à ses caresses, à peine déshabillée, les joues encore glacées par le vent du fleuve. Dans la chambre, enfin, nos corps nus s’embrasent de s’être trop désirés. Il y a le fleuve. Il coule. Entre les berges de nos corps apaisés. Et le sommeil viendra, lentement.

Mais il rentre tout seul. Seul encore de n’avoir pas osé. Pas voulu. Trop pensé. Ce ne sera pas demain, ni plus tard, ni jamais. Nous resterons ainsi, proches et lointains à la fois dans un silence symétrique.

Je rentre seule aussi. J’ai cessé depuis longtemps de pleurer le manque de lui. Il a voulu m’éloigner, souvent. Je suis partie pour ne pas avoir mal. Je suis revenue, toujours. Si ma vie est ailleurs, mon amour est intact.

Mais il me semble voir encore, très loin, tout au fond de ses yeux, une vague lueur, une fugitive tendresse dans laquelle je me perds un instant, rêveuse, encore, de ce qui n’a pas été. Et ne sera jamais.

Regrets éparpillés

2008-12-06T01:19:00.006+01:00

Photo IsaT

La vie m'a éloignée du fleuve.
Pourtant, à chaque fois que j'y reviens,
une bouffée de tristesse et de douceur
m'envahit.
Je dois repartir et je voudrais rester un peu,
le temps de croiser ce regard familier
et distant.
Il ne dit rien mais je crois deviner.
Je voudrais m'arrêter,
écouter ce qu'il ne me dit plus.
Mais le temps a passé.
Ma muse est devenue fantôme.
Les souvenirs pâlissent.
Mon amour est intact pourtant.
Même si ma vie est ailleurs.
Peut-être. Peut-être pas.

On dirait que le fleuve traverse un champ de ruines...

Vous m'avez dit

2008-08-23T21:51:00.006+02:00

(Pour Gilles)

Vous m'avez dit, tel soir, des paroles si belles
Que sans doute les fleurs, qui se penchaient vers nous,
Soudain nous ont aimés et que l'une d'entre elles,
Pour nous toucher tous deux, tomba sur nos genoux.

Vous me parliez des temps prochains où nos années,
Comme des fruits trop mûrs, se laisseraient cueillir ;
Comment éclaterait le glas des destinées,
Comment on s'aimerait, en se sentant vieillir.

Votre voix m'enlaçait comme une chère étreinte,
Et votre coeur brûlait si tranquillement beau
Qu'en ce moment, j'aurais pu voir s'ouvrir sans crainte
Les tortueux chemins qui vont vers le tombeau.

Emile Verhaeren, Les heures d'après-midi (1905)

Je t'aime tant

2008-08-18T23:24:00.005+02:00

Photo IsaT

Mon sombre amour d'orange amère
Ma chanson d'écluse et de vent
Mon quartier d'ombre où vient rêvant
Mourir la mer

Mon beau mois d'août dont le ciel pleut
Des étoiles sur les monts calmes
Ma songerie aux murs de palme
Où l'air est bleu

Mes bras d'or mes faibles merveilles
Renaissent ma soif et ma faim
Collier collier des soirs sans fin
Où le cœur veille

Est-ce qu'on sait ce qui se passe ?
C'est peut-être bien ce tantôt
Que l'on jettera le manteau
Dessus ma face

Coupez ma gorge et les pivoines
Vite apportez mon vin mon sang
Pour lui plaire comme en passant
Font les avoines

Il me reste si peu de temps
Pour aller au bout de moi-même
Et pour crier Dieu que je t'aime
Je t'aime tant, je t'aime tant

Louis Aragon

Merci

2008-08-03T13:23:00.003+02:00

Merci au passant fidèle qui vient presque tous les jours du nord de ce petit royaume prendre des nouvelles de Myrtille. Il a choisi de rester dans l'ombre et c'est évidemment son droit. Mais Myrtille est curieuse...

Ecueils

2008-08-03T13:06:00.005+02:00

Je voudrais croire
Je voudrais rêver
Ecrire cette histoire
L’empêcher de couler

Mais mes rêves se brisent
Sur les écueils de toujours

Lui au fond de moi
Son corps seulement
Si familier et si lointain

Instants volés
A son autre vie
A son autre femme

Je ne demande plus
Je prends parfois
Mais refuse souvent
Engourdie, malmenée

Mirages incertains
D'un instant d'abandon
D'un carré de soleil
Echappé des nuages

Mais le temps surtout
Le temps de penser
Le temps de rêver
A d’autres rivages

A d’autres voyages

Au bord du vide
De cette nuit sans rêve
Je me retourne sans cesse
Sur le voile de ma vie

Une nuit sans lune
Un ciel sans étoiles
Un amour sans rêve
Une vie sans toi
Je ne peux pas

Ta voix me guide
De plus en plus lointaine
C'est la distance hélas
Qui la rend plus douce.

2008-07-16T21:59:00.006+02:00

Gérard Philippe et Suzanne Flon (1959)

Tous les hommes sont menteurs, inconstants, faux, bavards, hypocrites, orgueilleux et lâches, méprisables et sensuels; toutes les femmes sont perfides, artificieuses, vaniteuses, curieuses et dépravées; le monde n'est qu'un égout sans fond où les phoques les plus informes rampent et se tordent sur des montagnes de fange; mais il y a au monde une chose sainte et sublime, c'est l'union de deux de ces êtres si imparfaits et si affreux. On est souvent trompé en amour, souvent blessé et souvent malheureux; mais on aime, et quand on est sur le bord de sa tombe, on se retourne pour regarder en arrière; et on se dit: "J'ai souffert souvent, je me suis trompé quelquefois, mais j'ai aimé. C'est moi qui ai vécu, et non pas un être factice créé par mon orgueil et mon ennui."

Perdican dans "On ne badine pas avec l'amour"
Alfred de Musset (1834) Acte II Scène V

Comme une étoile au fond d'un trou...

2008-06-28T23:52:00.001+02:00

(…)

Tout se perd et rien ne vous touche
Ni mes paroles ni mes mains
Et vous passez votre chemin
Sans savoir ce que dit ma bouche

Votre enfer est pourtant le mien
Nous vivons sous le même règne
Et lorsque vous saignez je saigne
Et je meurs dans vos mêmes liens

Quelle heure est-il quel temps fait-il
J'aurais tant aimé cependant
Gagner pour vous pour moi perdant
Avoir été peut-être utile

C'est un rêve modeste et fou
Il aurait mieux valu le taire
Vous me mettrez avec en terre
Comme une étoile au fond d'un trou

Extrait de “les poètes” Louis Aragon

Sous la lune noire

2008-06-17T19:46:00.003+02:00

Edvard Munch - Madonnas ansikt - 1894

Sous la lune noire de mes amours déchues
ce qui n’a pas été ou peut-être si peu
était enterré là sous un amas d’ordures.

Oubliée du monde et du regard des hommes
je marche sans effort jusqu’au bout de ma vie
je n’ai plus rien à perdre ni plus rien à gagner.

Notre histoire a fini sans avoir commencé
et mon amour vivra même dans le coeur éteint
de ce corps qu’on brûlera sous la coupole cuivrée.

2008-06-12T23:50:00.003+02:00

Lignes de fuite - photo IsaT

Au bord du fleuve

2008-06-09T21:56:00.005+02:00

La nuit tombe doucement
avec le chant du merle
et ce gros ballon rouge
qui plonge à l'horizon.

J'ai oublié la ville
ses rumeurs, ses alarmes
et, pour ce soir encore
le fleuve est loin d'ici

Je cherche ses reflets
quand je ferme les yeux
et je te vois aussi
marcher tout près de lui.

Un parfum d'errance...

2008-06-07T23:27:00.003+02:00

Hommage à Delvaux - Photo IsaT

Il regarde le monde

2008-06-05T23:06:00.003+02:00

Reflets du monde - photo IsaT

Elle se refuse toujours

2008-05-23T21:58:00.008+02:00

Tourments sur fond bleu - Photo IsaT

Elle se refuse toujours à comprendre, à entendre,
Elle rit pour cacher sa terreur d'elle-même.
Elle a toujours marché sous les arches des nuits
Et partout où elle a passé
Elle a laissé
L'empreinte des choses brisées.

Paul Eluard - Extrait VIII de "Les petits justes"
Capitale de la douleur (1926)

Le ruisseau

2008-05-14T17:53:00.003+02:00

Asger Jorn

Beaucoup d'eau a passé sous les ponts
et puis aussi énormément de sang
Mais aux pieds de l'amour
coule un grand ruisseau blanc
Et dans les jardins de la lune
où tous les jours c'est ta fête
ce ruisseau chante en dormant
Et cette lune c'est ma tête
où tourne un grand soleil bleu
Et ce soleil c'est tes yeux

Jacques Prévert - Histoires

Chanson du mois de mai

2008-05-14T17:43:00.005+02:00

L'âne le roi et moi
Nous serons morts demain
L'âne de faim
Le roi d'ennui
Et moi d'amour

Un doigt de craie
Sur l'ardoise des jours
Trace nos noms
Et le vent dans les peupliers
Ane Roi Homme

Soleil de chiffon noir
Déjà nos noms sont effacés
Eau fraîche des Herbages
Sable des Sabliers
Rose du Rosier rouge
Chemin des Ecoliers

L'âne le roi et moi
Nous serons morts demain
L'âne de faim
Le roi d'ennui
Et moi d'amour
Au mois de mai

La vie est une cerise
La mort est un noyau
L'amour un cerisier.

Jacques Prévert - Histoires

Affinités communautaires

2008-05-11T21:57:00.010+02:00

Jean Tinguely - L'Ecolo (1987)

L'électrogène radicasse est un instrument à multiplastres microfins qui tient dans une boîte à zouailles. I1 sert à mesurer la maboulie chez les Zigomestres de droit macaronique. Le Haut Virginaire à qui il est confié, grâce à ses ascendances macrobates, ne peut ambivaler l'appareil mignonnet qu'au moment où l'un des mestres zigos extrapose sa lamprenelle tangible.

Hélas ! Le Haut Virginaire, un peu croulant, a toujours quelques crêpons de retard sur la détection psychochronique. Dom Flac et Mac Doll avaient beau cybernétiquer, il fallait regueuler pendant que le migronnet sur le vif, par dépit autonomiaque, cracouillait le nécrate pigatif.

Le Sinistre de la justice, en ayant marre, mit un filin à tant d'obstrusie. Il espeya d'un geste, plein de prestance la partie haute du Virginaire. Celui-ci croula pour de bon.

Depuis lors, par ocquetroi, les Zigomestres ont fondé la Clique des Gouailles et expansent parmi le peuple souverain le fabuleux électrogène radicasse qui pèle la poire en un clin d'ouille et calmate les zozos des hypocons et des dryaques.

Paul Dewalhens
Extrait de "Cymballum Mundi"

Lui

2008-05-09T23:40:00.021+02:00

Félicien Rops - Pornokrates

Il est temps de partir, de fermer la porte sur ce théâtre absurde. Qu'ils s'amusent sans moi. Je n'arrête pas de partir. Dans la cour de récréation, nous disions "deux! deux!"... Mais là, on n'arrête pas, on s'acharne... on n'a pas assez du spectacle de la défaite, il faut voir le cadavre, s'en repaître. Retour à l'âge des cavernes, à l'obscurantisme. Elle a forcément raison, toujours. On ne doit pas réfléchir et on ne se trompe jamais. On attend l'inspiration divine et on assassine avec le sourire.

Je pense à la gravure de Rops, la femme aux yeux bandés, qui tient un cochon en laisse. Elle, c'est le cochon qui la mène.

Mon amant me regarde pleurer. Me serre dans ses bras. Il essuie mes larmes. La politique ne l'intéresse pas. Il serait pathétique de le convertir. Qu'il garde seulement sa place. Sa place unique. Celle de l'homme qui regarde la femme que je suis. Qui la prend. Qui la préserve. Qui la nourrit.

Mon refuge. Ma source. Ma force. C'est toi que je devrais aimer.

Solitudes

2008-05-05T23:05:00.008+02:00

La ville est silencieuse.
Plus loin du fleuve
une chambre

Sa pâle lumière
s'échappe de la fenêtre entrouverte
sur d'improbables amours...

Le ciel est, par dessus le toit...

2008-05-04T23:34:00.003+02:00

Le ciel est, par-dessus le toit,
Si beau, si calme!
Un arbre, par-dessus le toit,
Berce sa palme.

La cloche, dans le ciel qu'on voit,
Doucement tinte,
Un oiseau sur l'arbre qu'on voit,
Chante sa plainte.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là,
Simple et tranquille.
Cette paisible rumeur-là
Vient de la ville.

Qu'as-tu fait, ô toi que voilà
Pleurant sans cesse,
Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà,
De ta jeunesse?

Paul Verlaine (Sagesse - 1881)

2008-05-04T23:13:00.009+02:00

Reflets croisés - photo IsaT

Pétition contre l'élargissement du canal Bruges - Sluis

2008-05-04T23:06:00.008+02:00

Sérénité à deux - Photo IsaT

Enivrez-vous

2008-04-20T13:11:00.003+02:00

S. Dali - Montre molle au moment de sa première explosion

Il faut être toujours ivre.
Tout est là:
c'est l'unique question.
Pour ne pas sentir
l'horrible fardeau du Temps
qui brise vos épaules
et vous penche vers la terre,
il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi?
De vin, de poésie, ou de vertu, à votre guise.
Mais enivrez-vous.
Et si quelquefois,
sur les marches d'un palais,
sur l'herbe verte d'un fossé,
dans la solitude morne de votre chambre,
vous vous réveillez,
l'ivresse déjà diminuée ou disparue,
demandez au vent,
à la vague,
à l'étoile,
à l'oiseau,
à l'horloge,
à tout ce qui fuit,
à tout ce qui gémit,
à tout ce qui roule,
à tout ce qui chante,
à tout ce qui parle,
demandez quelle heure il est;
et le vent,
la vague,
l'étoile,
l'oiseau,
l'horloge,
vous répondront:
"Il est l'heure de s'enivrer!
Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps,
enivrez-vous;
enivrez-vous sans cesse!
De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise."

Charles Baudelaire

Une parole entendue...

2008-04-17T20:23:00.018+02:00

la plus belle arche et qui est un jet de sang
la plus belle arche et qui est un cerne lilas
la plus belle arche et qui s'appelle la nuit
et la beauté anarchiste de tes bras mis en croix
et la beauté eucharistique qui flambe de ton sexe
au nom duquel je saluais le barrage de mes
lèvres violentes

Aimé Césaire

25 juin 1913 - 17 avril 2008

"Aimé Césaire est un Noir qui est non seulement un Noir; mais tout l'homme, qui en exprime toutes les interrogations, toutes les angoisses, tous les espoirs et toutes les extases, et qui s'imposera de plus en plus à moi comme le prototype de la dignité"

André Breton

Mon Expo 58 à moi...

2008-04-13T08:17:00.014+02:00

Je voudrais me tenir à l'écart de toutes ces manifestations commémoratives des 50 ans de l'Expo 58. Elles sont tellement éloignées de mes souvenirs d'enfance. Est-ce transmissible? Nous avons fait tant de fois le tour du monde pendant ces six mois d'expo.

Laterna Magika - photo Josef Svoboda - 1958

En pleine guerre froide, nous avons découvert la Laterna Magika au pavillon tchèque.
L'adulte que je suis a su entre-temps que, dans cette équipe de mise en scène, se trouvait un jeune homme nommé Milos Forman.

Il y avait aussi les marionnettes de Trnka. J'avais de la chance. Mes parents avaient fait leur voyage de noce à Prague en 1952. Ils avaient un faible pour cette ville et nous avons donc passé beaucoup de temps au pavillon tchèque. Ils avaient aussi, mon père surtout, une sympathie particulière pour les artistes subversifs de l'Est comme pour les démocraties nordiques.

La Main - Jiri Trnka - 1965

J'ai vu aussi une réplique du Spoutnik II, ce vaisseau dans lequel on avait envoyé la pauvre Laïka, morte asphyxiée en orbite terrestre en août 58.

Dans genre différent, il y avait aussi cette visite d'une "banane volante". Je n'ai jamais compris la spécificité de cet engin tant utilisé à l'époque, notamment dans la guerre d'Algérie. Mes yeux d'enfant retiennent que c'était un super hélico, encore plus impressionnant que les Sikorsky de l'Allée Verte et qui faisait encore plus de bruit puisqu'il avait deux rotors au lieu d'un...

Plaine de jeux, cheval Bayard et télésiège au dessus des pièces d'eau, étoiles lumineuses et Atomium bien sûr... Tout cela était comme un conte de fée.

Mais ce n'était rien à côté de la Belgique miniature en dessous de la passerelle de la flèche du génie civil. Il fallait que j'y retourne à chaque fois. Du haut de mes 3 ans 1/2, je repérais avec mon père le parcours de l'autostrade qui menait à la mer.

Des années après la fermeture de l'Expo j'y retournais encore, assistant impuissante à sa lente disparition, jusqu'à la destruction de la flèche dans les années 70.

La porte entrebaillée

2008-04-12T23:40:00.007+02:00

Je m'appuie
J'ai envie
Ne pas avoir peur
Devant toi
Etre nue
Vraiment moi
L'enfance, la blessure
Toi qui paie
T'as rien fait
Pour ça

Ouvrir
Vivre
Respirer
Oser
La vie
Et le temps presse

Ivresse
Oubli
Envie
De toi, pour toi
Pour nous
Pour moi

Reste
J'ai peur
Toi aussi, je sais

Mais
Mon frère
Mon enfant

A deux
On est plus fort
Que tout seul

C'est bête
Je t'aime
J'y peux rien.

Un petit coin d'enfance...

2008-04-12T21:46:00.011+02:00

Il y a 50 ans, tout le monde se préparait à cet immense événement de l'après-guerre qu'était l'ouverture de l'Expo 58. Pendant qu'on construisait là-bas, on détruisait la ville. Mais à l'époque, je ne le savais pas encore.

Comme tous les samedis, je passais sur le viaduc et je regardais fascinée les Sikorsky de la Sabena stationner et même, si j'avais un peu de chance, décoller ou atterrir sur l'héliport de l'Allée Verte, en face de chez Citroën. Quelle chance aussi que mon père ait choisi cette marque de voiture. J'avais ainsi d'autres occasion de voir ces hélicoptères qui me fascinaient tant au point que j'en rêvais la nuit.

Nous allions à la mer, chez mes grands parents, empruntant cette nouvelle autostrade qui soulageait mon mal des transports mais me privait de mes repères habituels, comme cette belle petite ville d'Eeklo que nous traversions autrefois par "l'ancienne route" qui prenait tellement plus de temps.

Il y avait à Eeklo une façade ou un pignon de bâtiment avec, si je me souviens bien, des statues d'anges. C'était curieux et fascinant pour la toute petite fille que j'étais. Je n'ai pas retrouvé de trace de ce lieu depuis.

A l'époque, mes parents allaient me chercher à l'école le samedi midi et j'embarquais dans la deux chevaux familiale pour des heures de trajet et un court week-end à la mer auprès de ma grand-mère dont la gaité a éclairé mon enfance.

Matière première

2008-03-16T17:51:00.006+01:00

Alechinsky - Astre et désastre - 1969

Mots
mots immortels
de cil de ficelle de poudre de sel et de fleur
humides mauves vermoulus pâles et carnivores
mots de cire rouge et de larmes
de baisers et de flambeaux de Judas
pointus têtus nerveux obtus ventrus et lourds
mots de la fin mots de la rime
aux accouplements dangereux
aux liaisons faciles
aux maladies incurables
mots lapsus malades de la peste
monumentaux et orgueilleux
aux bijoux de fautes d'orthographe
mots criminels et purs
décapités sur l'échafaud de la censure
mots mes bons camarades d'orgie
des nuits de neige et de plume.
mots torturés au lance-flammes
mots à la taille de gazelle
à l'épiderme de velours rouge
aux jambages de french cancan
à la silhouette fuyante de marlou
mots qui portez chapeau melon
cachés dans les pianos et les trompettes de jazz
mots tabourets
qui êtes une injure permanente et gratuite
mots de perdition et de déraillement
de Babel de carnaval et d'hiéroglyphe
mots qui faites à présent l'amour
stylets de la durée exacte
amulettes et chiffres d'or
maîtres magiques des objets
serpents de la dialectique
mots créateurs brûlants qui nous livrez le monde
croissez multipliez plus cruels et plus forts.

Achille Chavée, "D'ombre et de sang"

Eclipse

2008-03-04T23:52:00.010+01:00

Eclipse du 3 mars 2007

J'ai beau dire et beau faire
Mais le temps a passé
Je marche solitaire
Dans nos pas effacés
Et le regret d'hier
M'empêche d'avancer.

Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.

A Patrick

2008-02-17T22:48:00.011+01:00

P.S.Krøyer: Eftermiddagssol og havblik,1899, Johannes Larsen museum

Jeg elsker øer
- Fordi de tvinger os til at rejse
fordi de får vores opbrud
til at minde om ankomster.

Henrik Nordbrandt

L'ombre

2008-02-12T23:40:00.016+01:00

Alberto Giacometti - L'homme qui marche - 1960

Je marchais en silence
A quelques pas derrière
Son ombre solitaire
Je n'ai pas pu crier
Courir, la rattraper

Je n'ai su que me taire
La regarder au loin
Marcher et disparaître
Le ventre déchiré
Et le coeur à l'envers.

Attendre

2008-01-29T23:50:00.001+01:00

Photo S. Henrichsen

Je ne suis pas à toi,
Je ne suis à personne

Il y a tous ces silences
Ces peurs accumulées
De trop de solitude
Et de regrets épars

Le miroir de nos songes
N’est que le bruit de l’eau
En dessous de la glace

Et nous devrons attendre
Que le printemps l’efface

Le Phoenix

2008-01-22T06:04:00.000+01:00

Le premier matin - Photo IsaT

Je suis le dernier sur ta route
Le dernier printemps la dernière neige

Le dernier combat pour ne pas mourir

Et nous voici plus bas et plus haut que jamais.

Il y a de tout dans notre bûcher

Des pommes de pin des sarments

Mais aussi des fleurs plus fortes que l'eau

De la boue et de la rosée,

La flamme est sous nos pieds la flamme nous couronne

A nos pieds des insectes des oiseaux des hommes

Vont s'envoler

Ceux qui volent vont se poser.

Le ciel est clair la terre est sombre

Mais la fumée s'en va au ciel

Le ciel a perdu tous ses feux

La flamme est restée sur la terre

La flamme est la nuée du coeur

Et toutes les branches du sang

Elle chante notre air

Elle dissipe la buée de notre hiver.

Nocturne et en horreur a flambé le chagrin

Les cendres ont fleuri en joie et en beauté

Nous tournons toujours le dos au couchant

Tout a la couleur de l'aurore.

Paul Eluard

Elle s'en va

2008-01-21T21:50:00.000+01:00

La petite fille est assise au bord de l'abîme. Elle regarde le néant avec curiosité. Mais il n'y a rien à voir. Ni en haut, ni en bas, ni devant. Pas de lune, pas d'étoiles, pas de tunnel blanc, rien. Pas cette béatitude qui certains lui ont décrite. Personne ne l'attend. Personne. Ce n'est pas effrayant. Juste terriblement triste. Mais la petite fille ne pleure pas. Elle a épuisé toutes ses larmes sur la route. Derrière elle, seulement quelques lumières brillent dans la pénombre. Si elle arrive à fixer l'une d'elle, un souvenir lointain lui revient en mémoire.

Il lui semble pourtant qu'une voix l'appelle, très loin derrière. Quelque chose lui semble familier dans cet appel. Mais elle n'arrive ni à le comprendre ni à le reconnaître.

Elle est assise au bord du lit. Immobile, fragile, si vieille tout d'un coup. Ses yeux semblent regarder au loin. Maman? Elle ne m'a pas vue entrer dans la chambre. Elle ne m'entend plus.

J'ai souvent pensé à cet instant. Et je sais que cette fois, je ne peux plus rien faire pour la retenir. J'espère qu'elle sait que je lui ai pardonné.

Rêve de bronze

2008-01-19T21:52:00.001+01:00

"Bli bare sittende" - Per Ung
Photo IsaT

Invitation au voyage

2008-01-05T21:17:00.001+01:00

Ved Hankø - Photo S. Henrichsen

Partir, fuir cette aube grise ...

Fuir la paresse du soleil qui ne se lève plus,

le ciel qui chiale à n'en plus finir.
Ce n'est même plus l'hiver.
Partir, chercher la lumière, l'amour,

l'étreinte de nos corps,

la chaleur de nos rêves...
Sentir ta tête entre mes seins, ton souffle paisible et chaud.

Sentir ton coeur battre contre le mien.
Partir, ne plus penser.

Oublier toute le reste un instant

et pour l'éternité.
Viens... Allons-nous en!

Blinkende lygter

2008-01-01T21:14:00.000+01:00

Photo IsaT

I barndommens lange og dunkle nat,
brænder små blinkende lygter.
Som spor af erindringen efterladt,
mens hjertet fryser og flygter.

Her lyser din vildsomme kærlighed,
fortabt gennem tågede nætter,
og alt hvad du siden elsked og led,
har grænser som viljen sætter.

Den første sorg har et spinkelt skær,
som en tåre der skælver i rummet.
Kun den vil være dit hjerte nær,
når al anden sorg er forstummet.

Højt som en stjerne en vårlig nat,
brænder din barnlige lykke.
Du søgte den siden, men fik kun fat,
dens flakkende sensommerskygge.

Din tro du tog med dig så langt af led,
for det var det første og sidste.
Nu står den og brænder i mørket et sted,
og der er ikke mere at miste.

Og en eller anden kommer dig nær,
men kan aldrig helt forstå dig.
For dit liv har du lagt under lygternes skær,
og ingen skal siden nå dig.

Tove Ditlevsen
1947

On peut toujours rêver...

2008-01-01T00:00:00.001+01:00

Pour que la violence ne soit plus la principale cause de mortalité des femmes dans le monde, pour qu'elles cessent d'être mutilées, lapidées, méprisés et harcelées, pour que la presse soit libre et indépendante, pour que les enfants ne jouent plus à la guerre ou n'explosent pas sur des mines, pour qu'il y ait encore demain des oiseaux, des abeilles, des ours polaires et une banquise, pour le partage des richesses, pour tous les combats de demain qui serviront à la dignité de tous, pour que dans tes yeux je lise encore que nous serons toujours là l'un pour l'autre, pour être celle que tu aimes regarder et prendre dans tes bras, pour ton sourire, pour toi, cette année encore, je continuerai à me battre ...

Belle année 2008 à toutes et tous!

A la croisée des chemins...

2007-12-25T15:53:00.002+01:00

Photo Isa T

Solitude hivernale

2007-12-25T12:40:00.000+01:00

photo IsaT

Conjonction

2007-12-23T21:25:00.001+01:00

Gao Xingjian, L´Impression d´un rêve, 1986

Pleine de cette lumière qui revient, la lune ronde chemine lentement vers un nouveau printemps...

Mars l'a accompagnée un moment mais elles se sont quittées.

Eternel mystère de ces corps célestes qui se rencontrent et font semblant de se toucher, oubliant un instant l'immensité de la distance qui les sépare...

Comme nous peut-être.

Solstice d'hiver

2007-12-22T09:37:00.001+01:00

Photo JBMaréchal

Nuit obscure et glaciale
Fragile incertitude
Des instants ralentis,
Comme suspendus...

Puis le temps brusquement bascule
Vers la lumière, vers la vie!

Crépuscule nucléaire

2007-11-28T22:00:00.001+01:00

photo IsaT

"Le silence des ports enflamme ma planète
Les ondes des radios surveillent mes décors
Princesse de la nuit, fille des astres morts
La centrale atomique pose son théorème..."

B. Lavilliers "Lettre ouverte"

Rêverie

2007-11-28T21:44:00.001+01:00

Photo IsaT

Quand la colère s'éteint,
Lentement
Comme la brume déchirée
De ce midi d'automne
Je rêve d'un matin
Qui n'en finirait pas
Lumineux, amoureux
Et tranquille.

Crépuscule du soir

2007-11-28T21:40:00.001+01:00

photo IsaT

Méditation

2007-11-25T15:10:00.000+01:00

Photo IsaT

"La solitude est en nous comme une lame, profondément enfoncée dans les chairs. On ne pourrait nous l'enlever sans nous tuer aussitôt. L'amour ne révoque pas la solitude. Il la parfait. Il lui ouvre tout l'espace pour brûler. L'amour n'est rien de plus que cette brûlure, comme au blanc d'une flamme. Une éclaircie dans le sang. Une lumière dans le souffle. Rien de plus."

Christian BOBIN - Eloge du rien

La frontière des mondes

2007-11-25T13:03:00.001+01:00

Photo IsaT

Premier quartier

2007-11-18T21:23:00.000+01:00

Mon amour est-il dans son quartier de lune
Mon amour veut-il faire un tour dans l'au-delà
Mon amour a-t-il mis ses habits de fête
Mon amour veut-il faire un tour dans l'au-delà?

JLM Bergheaud

La cloche fêlée

2007-10-27T21:04:00.000+02:00

Mufuki Mukuna "Entité" 2006

Il est amer et doux, pendant les nuits d'hiver,
D'écouter près du feu qui palpite et qui fume
Les souvenirs lointains lentement s'élever
Au bruit des carillons qui chantent dans la brume,

Bienheureuse la cloche au gosier vigoureux
Qui, malgré sa vieillesse, alerte et bien portante,
Jette fidèlement son cri religieux,
Ainsi qu'un vieux soldat qui veille sous la tente !

Moi, mon âme est fêlée, et lorsqu'en ses ennuis
Elle veut de ses chants peupler l'air froid des nuits,
Il arrive souvent que sa voix affaiblie

Semble le râle épais d'un blessé qu'on oublie
Au bord d'un lac de sang, sous un grand tas de morts,
Et qui meurt, sans bouger, dans d'immenses efforts.

Charles Baudelaire

La source des rêves

2007-10-21T18:06:00.001+02:00

GRUK

2007-10-10T00:19:00.002+02:00

Af Piet Hein

Un petit mot d'explication?
Gruk est la contraction en danois de grin (rire) et suk (soupir - dans le sens du bruxellois sukkeleer :-). On pourrait dire qu'il y a dans ces petits textes de Piet Hein de quoi rire et de quoi soupirer ...ou pleurer...

TIMERNES TONEFALD

Hymne til vores vekslende vejrlig

I morges var det vinter,
i middags var det vår,
i eftermiddag sommersol,
i aften efterår.
Hvor lunerige kår -
at det er os beskåret
på vejrets bølger båret
at ride gennem året
mens dagens timer går.

VIRKELIGHED

Vi leger en leg med verden
og kalder den virkelighed.
Hver enkelt bygger dens love op
på alt hvad han ikke véd.

Vi fabler os selv labyrinter frem
at græmmes og gruble i.
Vi tegner os mure at stænges af
og linier at snuble i.

Og hvis nogen vil lege en anden leg,
skal vi sige dem grundig besked.
For dèn lille leg, vi har fanget os i -
det er dèn der er virkelighed.

TREBUNKESYSTEMET

Psykologisk Gruk om at gøre orden

Jeg går og gør orden i dat og dit,
og alting bliver mere og mere beskidt
og kun min samvittighed renere.
Jeg går og sorterer alverden i nat
i én bunke af dit og én bunke af dat
og én jeg vil ordne senere.

Først tager jeg summarisk på tingene, men
tilsidst blir jeg kritisk og dvæler igen
ved alle de enkelte enere.
Og atter blir bunkerne sigtet og vendt,
og når alt er sorteret, er alle ting endt
i den jeg vil ordne senere.

FODBOLD FOR FOLKEHELSEN

Sportsagitations-gruk

Det skal være så sundt med lidt fodbold
for store såvel som for små.
Men måske kunne sporten forbedres. –
Forbedringen skulle bestå
i, at 50.000 spiller
og 22 ser på.

Dernière séance

2007-10-03T01:00:00.000+02:00

Gao Xingjian "Illusion" 1989

Quand la vie n’est plus qu’un combat
Douloureux, amer, solitaire
Quand il n’y a plus de matins
Plus d’étoiles dans les yeux,
Plus rien

Quand le passé n’est plus
Qu’une bobine oubliée
D’un cinéma désert
Aux sièges défoncés
Mangés par les rats

On ne le verra plus
Ce chancre de la vie
Désespoir à ciel ouvert
Indécent et stupide

Affiche délavée,
Balayée par le vent
Peut-être qu’avec le temps
On n’y pensera même pas

On fera un grand feu
Et tout disparaîtra

La mémoire n’est pas immortelle
Elle s’éteindra aussi
Et on pourra enfin
Cesser d’attendre
Ce qui ne viendra pas.

Vacances

2007-09-28T17:19:00.001+02:00

Le pont St Jean a pris ses quartiers d'automne en bord de Loire cette année....

Contre jour

2007-09-19T17:33:00.001+02:00

Sola skinner på deg
så skyggen faller på meg
men graset er grønt for alle

Alf Prøysen

Illusjon

2007-09-19T17:27:00.000+02:00

Jeg elsker stille øyeblikk
da livet tar en pause
og hjertet fylles av musikk
og tankene blir tause

Sissel Vedal

Poussière d'étoile...

2007-09-16T07:57:00.001+02:00

Άννα Μαρία Καικιλία Σοφία Καλογεροπούλου

New York 2 décembre 1923 - Paris 16 septembre 1977
New York 2 decembre1923 - Paris 16 septembre 1977

Stilhed

2007-09-13T22:35:00.000+02:00

Passants éphémères et tranquilles de cette fin d'été, des nuages de brume flottent dans les branches du vieil arbre près du pont St Jean. Le fleuve n'a pas une ride. Le matin se lève lentement.

Utopia

2007-09-08T22:06:00.001+02:00

Photo Robert Doisneau

Nous avons la haine au plus profond
Une haine fondamentale
De la hiérarchie et des cons
Du quotidien et du fatal.

Extrait de Utopia
Bernard Lavilliers

Nocturne

2007-08-28T17:27:00.001+02:00

Passagère indécise
Clandestine et soumise

Captive
De rêves insensés
De voyages imaginaires

Ombre vacillante
Fragile
Dans l’ombre de tes nuits

Je danse
Sur un rayon de lune.

Cette blessure

2007-08-20T21:41:00.001+02:00

Gustav Klimt

Demi-nu recroquevillé, 1912-1913.

Cette blessure
Où meurt la mer comme un chagrin de chair
Où va la vie germer dans le désert
Qui fait de sang la blancheur des berceaux
Qui se referme au marbre du tombeau
Cette blessure d'où je viens

Cette blessure
Où va ma lèvre à l'aube de l'amour
Où bat ta fièvre un peu comme un tambour
D'où part ta vigne en y pressant des doigts
D'où vient le cri le même chaque fois
Cette blessure d'où tu viens

Cette blessure
Qui se referme à l'orée de l'ennui
Comme une cicatrice de la nuit
Et qui n'en finit pas de se rouvrir
Sous des larmes qu'affile le désir

Cette blessure
Comme un soleil sur la mélancolie
Comme un jardin qu'on n'ouvre que la nuit
Comme un parfum qui traîne à la marée
Comme un sourire sur ma destinée
Cette blessure d'où je viens

Cette blessure
Drapée de soie sous son triangle noir
Où vont des géomètres de hasard
Bâtir de rien des chagrins assistés
En y creusant parfois pour le péché
Cette blessure d'où tu viens

Cette blessure
Qu'on voudrait coudre au milieu du désir
Comme une couture sur le plaisir
Qu'on voudrait voir se fermer à jamais
Comme une porte ouverte sur la mort

Cette blessure dont je meurs.

Léo Ferré

(24 août 1916 - 14 juillet 1993)

Labyrinthe

2007-08-16T17:16:00.001+02:00

L'envie m'est passée de me perdre encore dans le dédale de ce labyrinthe où, tant de fois déjà, la flamme vacillante de ma bougie n’a éclairé que des ombres fugitives et lointaines.

Je voudrais retrouver le plaisir de la vie simple, lumineuse et tranquille comme un sourire, douce et légère comme un baiser sous la pluie.

"We gonna go down, down, on new roads of happiness
And leave it all behind
We gonna go down, down, on broad streets of gladness
We'll change the wrong to right, turn it upside down."

(From "Go Down" by Perry Rose - album Hocus Pocus)

Indigeste

2007-08-11T22:03:00.002+02:00

Fred Lebain, Cactus, 2004-2005.

J'aurais voulu écrire un autre texte

Il y avait du soleil et du vin blanc,
une belle femme,
beaucoup d'amour, l'infini,
et des coquelicots rouges.

C'était une belle rencontre.

Mais il fait déjà nuit, le ciel est lourd et noir.
Il n'y a pas d'étoiles.
J'ai la gorge nouée:
le cactus que j'ai avalé m'a gâché ma soirée.

Des milliers de baisers perdus

2007-08-09T19:03:00.000+02:00

Camille Claudel

La Valse (1889)

Tous nos baisers ont une histoire
Un mouvement et un savoir.
Chaleur de peau, douceur des lèvres
Tous nos baisers ont eu la fièvre.
Baisers volés, baisers voyous
Aux coins des yeux ou dans le cou,
Baisers ratés, baisers charmeurs
Baisers glacés, baisers menteurs.

Peut-être des centaines, peut-être des milliers
Sûrement des milliards de baisers perdus
Comme des âmes en peine, quand le soir descend
Chante sur ma peine la chanson du sang.

Baisers d'amis, baisers d'homme
Pour la parole que l'on donne,
Pour la parole que l'on tient
Baisers qui seront morts demain.
Baisers de guerre baisers de paix
Avec les fers et puis après
Baisers de mort, baisers vendus
Quelque part au bal des pendus.

Peut-être des centaines, peut-être des milliers
Sûrement des milliards de baisers perdus
Comme des âmes en peine, quand le soir descend
Chante sur ma peine la chanson du sang.

Baisers d'amis ou baisers d'homme,
Pour la parole que l'on donne,
Pour la parole que l'on tient,
Baisers qui seront morts demain.
Baisers de guerre, baisers de paix
Avec les fers et puis après
Baisers de mort, baisers vendus
Quelque part au bal des pendus.

Peut-être des centaines, peut-être des milliers,
Sûrement des milliards de baisers perdus
Comme des âmes en peine, quand le soir descend
Ecoutez madame la chanson du sang.

Baisers donnés, sans qu'on y pense,
A des visages sans importance
Mais pouvant entraîner l'amour
Sans l'intention d'en faire le tour.
Baisers mouillés, baisers vainqueurs
Baisers rouges et baisers moqueurs
Baisers d'écran, baisers faciles
Dans des larmes et puis du style.

Peut-être des centaines, peut-être des milliers
Sûrement des milliards de baisers perdus
Comme des âmes en peine, quand le soir descend
Chante sur ma peine la chanson du sang.

Bernard Lavilliers

Une sorcière comme les autres

2007-08-08T21:46:00.001+02:00

Gao Xingjian, La pleine lune, 1997

S'il vous plaît
Soyez comme le duvet
Soyez comme la plume d'oie
Des oreillers d'autrefois
J'aimerais
Ne pas être portefaix
S'il vous plaît
Faîtes vous léger
Moi je ne peux plus bouger

Je vous ai porté vivant
Je vous ai porté enfant
Dieu comme vous étiez lourd
Pesant votre poids d'amour
Je vous ai porté encore
A l'heure de votre mort
Je vous ai porté des fleurs
Je vous ai morcelé mon coeur

Quand vous jouiez à la guerre
Moi je gardais la maison
J'ai usé de mes prières
Les barreaux de vos prisons
Quand vous mourriez sous les bombes
Je vous cherchais en hurlant
Me voilà comme une tombe
Avec tout le malheur dedans

Ce n'est que moi
C'est elle ou moi
Celle qui parle
Ou qui se tait
Celle qui pleure
Ou qui est gaie
C'est Jeanne d'Arc
Ou bien Margot
Fille de vague
Ou de ruisseau

C'est mon coeur
Ou bien le leur
Et c'est la soeur
Ou l'inconnue
Celle qui n'est
Jamais venue
Celle qui est
Venue trop tard
Fille de rêve
Ou de hasard

Et c'est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

Il vous faut
Etre comme le ruisseau
Comme l'eau claire de l'étang
Qui reflète et qui attend
S'il vous plaît
Regardez-moi je suis vraie
Je vous prie
Ne m'inventez pas
Vous l'avez tant fait déjà
Vous m'avez aimée servante
M'avez voulue ignorante
Forte vous me combattiez
Faible vous me méprisiez
Vous m'avez aimée putain
Et couverte de satin
Vous m'avez faite statue
Et toujours je me suis tue

Quand j'étais vieille et trop laide
Vous me jetiez au rebut
Vous me refusiez votre aide
Quand je ne vous servais plus
Quand j'étais belle et soumise
Vous m'adoriez à genoux
Me voilà comme une église
Toute la honte dessous

Ce n'est que moi
C'est elle ou moi
Celle qui aime
Ou n'aime pas
Celle qui règne
Ou qui se bat
C'est Joséphine
Ou la Dupont
Fille de nacre
Ou de coton

C'est mon coeur
Ou bien le leur
Celle qui attend
Sur le port
Celle des monuments
Aux morts
Celle qui danse
Et qui en meurt
Fille bitume
Ou fille fleur

Et c'est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

S'il vous plaît
Soyez comme je vous ai
Vous y rêvez depuis longtemps
Libre et fort comme le vent
S'il vous plaît
Libre aussi
Regardez je suis ainsi
Apprenez-moi n'ayez pas peur
Pour moi je vous sais par coeur

J'étais celle qui attend
Mais je peux marcher devant
J'étais la bûche et le feu
L'incendie aussi je peux
J'étais la déesse mère
Mais je n'étais que poussière
J'étais le sol sous vos pas
Et je ne le savais pas

Mais un jour la terre s'ouvre
Et le volcan n'en peux plus
Le sol se rompt
On découvre des richesses inconnues
La mer à son tour divague
De violence inemployée
Me voilà comme une vague
Vous ne serez pas noyé

Ce n'est que moi
C'est elle ou moi
Et c'est l'ancêtre
Ou c'est l'enfant
Celle qui cède
Ou se défend
C'est Gabrielle
Ou bien Eva
Fille d'amour
Ou de combat

C'est mon coeur
Ou bien le leur
Celle qui est
Dans son printemps
Celle que personne
N'attend
Et c'est la moche
Ou c'est la belle
Fille de brume
Ou de plein ciel

Et c'est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

S'il vous plaît
Faîtes vous léger
Moi je ne peux plus bouger

Paroles et Musique: Anne Sylvestre 1975

Les lèvres rouges

2007-08-03T23:56:00.000+02:00

Un de mes films préférés, Les lèvres rouges de Harry Kümel (1970) tourné à Ostende autour de l'hôtel des Thermes avec une superbe Delphine Seyrig en comtesse hongroise vampire. Une atmosphère sensuelle et sulfureuse... Magnifique!
Mais qui s'en souvient?

Angoisse

2007-08-02T19:07:00.000+02:00

Gao XINGJIAN
"Angoisse"
2003.
Encre sur papier de riz.

La grande araignée noire est revenue me rendre visite.
Elle m'enserre la poitrine avec ses grandes pattes velues.
Patiente, soigneuse, impitoyable,
Elle tisse son fil poisseux autour de ma solitude.

Full moon

2007-08-02T05:38:00.000+02:00

Martine Guisset

Coquelicot

La lune est belle, ronde, lumineuse
Le sang coule lentement
C'est la vie qui s'en va
Indécente et fragile.

C'est la vie qui est là
Au plus profond de moi
Signature clandestine
De ma féminité.

Jeux de miroirs

2007-07-24T21:36:00.000+02:00

Mon amant de trente ans
A offert un miroir
A la femme que je suis
Je suis émue, je lui souris.

Un geste fugitif, une caresse volée
A la vie qui nous sépare
Depuis toutes ces années.
Je ne l'aime pas, je m'attendris.

Je me suis éloignée de lui.
Et mon ombre n'est plus ici.
Elle est au bord du fleuve
Ou sur une table, la nuit.

Je suis comme un cadeau
Qu'on a déposé là
Et qu'il aurait oublié
De déballer.

Car il rêve d'une femme
Qui n'existe pas.
Et moi?
Je rêve de celui qui ne me voit pas.

Tiens-toi droit!

2007-07-22T23:15:00.000+02:00

Tiens-toi droit!
Si tu t'arrondis, tu auras l'air d'une arche.
Tiens-toi droit!
Si tu t'arrondis, tu auras l'air de quoi ?

Tu auras l'air d'un pont même pas de pierre,
l'air d'un pont de bois, l'air d'un pont d'acier.
Tu auras l'air d'un tronc par d'ssus la rivière,
tu auras l'air d'un rien sur quoi j' peux marcher,
l'air d'un trait d'union, l'air d'une passerelle,
l'air de ce par quoi j' peux aller plus loin,
l'air d'un fond sonore, l'air d'une ritournelle,
l'air d'une musique dont j' n'ai pas besoin.

Tu auras l'air d'un peu, l'air d'un plus grand'chose,
l'air d'un intermède, d'une récréation,
l'air d'un amant pour bibliothèque rose,
d'un soupirant pour représentation,
l'air d'un grand chemin comme tous les autres,
prêtant à mes pas son sol aplani,
l'air d'un macadam, l'air d'un qui se vautre,
content, bien content de ses avanies.

Mais moi je ne veux pas que tu t'arrondisses.
Je veux contre toi toujours me heurter.
Laisse, laisse-moi tous les précipices
que sous mes pas l'amour va susciter.
Je n' veux pas de pont, je veux des rivières,
je veux des torrents où tourbillonner.
Je veux cette vie, je la veux entière,
même si mon cœur y doit suffoquer.

Mais tiens-toi droit!
Ne t'arrondis pas, il faut que je marche.
Tiens-toi droit!
Si tu t'arrondis, j'aurai l'air de quoi ?

Mon enfant de l'exil

2007-07-18T21:52:00.001+02:00

C'est par ces mots que je commençais un texte que je te dédiais, deux ans avant ta naissance, dans un tramway qui sillonnait les rues d'Amsterdam. Je ne sais ce qu'est devenu ce texte. Toi, en tout cas, j'ai fini par réussir à te faire, à te mettre au monde comme je le souhaitais, chez moi, chez nous, avec ton père.

Le temps a passé. Ton père n'est plus auprès de nous depuis longtemps. L'a-t-il jamais été? Je ne sais pas ce que tu en penses. Tu ne veux pas en parler. Je sens au fond de toi une blessure silencieuse que je n'ai pas le droit de nommer. Aussi de la colère et beaucoup de tristesse.

L'adulte que tu es devenu continue sa route.

Tu la raisonnes, tu la conseilles, tu argumentes avec elle et tu es irrité par ta mère sur les mêmes points que quelqu'un qui m'est cher. C'est amusant, troublant et mystérieux à la fois....

Tu es devenu un homme mon fils et je suis fière de toi.

Rain and Tears

2007-07-17T21:37:00.000+02:00

On a pleuré
Et beaucoup ri
Complicité
des heures tardives

Le temps a passé
La source est tarie
Il s'en est allé
Il faut que je vive.

Le fleuve

2007-07-15T09:23:00.001+02:00

La route était longue et solitaire. Je suis revenue près du fleuve. Il est immobile. Il attend. Le vieux bateau blanc garni de ferronnerie se reflète dans l'eau sombre. Quelques touristes attardés rejoignent leur hôtel. La nuit est fraîche. Je rentre chez moi.

Anniversaire

2007-07-07T23:21:00.000+02:00

7 juillet 2006 - 7 juillet 2007.
Que de chemin parcouru! Merci.

Viva la vida!

2007-07-07T00:21:00.000+02:00

Magdalena Carmen Frieda Kahlo Calderón ou Frida Kahlo est née au Mexique le 6 juillet 1907, bien qu’elle se plaise à dire qu’elle est née la même année que la révolution mexicaine, c'est-à- dire trois ans plus tard.

Elle aimait aussi insister sur la racine germanique de son prénom qui lui venait de son père: Frida, Freiheit, liberté...

Comment as-tu fait, Frida, pour garder cette envie de vivre et d'aimer, pour te réapproprier ton corps de femme brisé, rompu par la douleur et les blessures? Quelle était cette force qui t'animait au plus profond du désespoir? Tu était si belle, si féminine... Tu es restée libre et rebelle. A défaut de ton talent, j'aimerais au moins avoir ton audace...

Sur son journal, elle note au bas d'un dessin :
"Des pieds, pourquoi est ce que j'en voudrais si j'ai des ailes pour voler ?"

Le 13 juillet 1954, à 47 ans, Frida succombe à une mauvaise pneumonie, à moins que moralement épuisée, elle n'ait mis fin à ses jours.

"Espero alegre la salida y espero nunca volver"

En travers d'une de ses dernières peintures elle avait écrit : Viva la vida!

Hier Frida Kahlo aurait eu cent ans.

Trois mois plus tard, je venais au monde. Personne ne m'a jamais parlé d'elle.

C'est grâce à une amie éblouie et émue qui, de retour du Mexique, m'a montré ses oeuvres pour la première fois. C'était il y a quinze ans. Merci Danielle.

L'été

2007-07-05T20:57:00.000+02:00

Je voudrais danser, je voudrais crier tout le bonheur du monde.
Dehors, le ciel gorgé de pluie s'assombrit déjà. Je voudrais lui dire... mais je ne dirai rien.
Je marche en silence. la boue me colle aux pieds.
C'est l'été.
L'été des paradoxes. L'été des équivoques. L'été anniversaire. L'été du temps qui passe, encore et toujours....
Apprendre la patience et oublier un peu. Jusqu'à demain.

Photo: Jacky Lepage

Tu es le grand soleil ...

2007-06-27T00:09:00.000+02:00

(...)
Je t'aime pour ta sagesse qui n'est pas la mienne
Pour la santé
Je t'aime contre tout ce qui n'est qu'illusion
Pour ce coeur immortel que je ne détiens pas
Tu crois être le doute et tu n'es que raison
Tu es le grand soleil qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de moi.

Paul Eluard - Extrait du recueil "le Phénix" (1950)
et "Solen" de Munch (1916)

Absence

2007-06-24T08:01:00.001+02:00

Il y a des jours comme ça
Qu'on voudrait rayer du calendrier.
Faire en sorte qu'ils n'aient jamais existé.
Des jours où la vie même perd de son sens.

Ce sont les jours des abonnés absents
Où on n'existe pour personne
Où on attend le téléphone
Où on se demande ce qu'on fait là

Impuissant, maladroit
Planté comme un vieil arbre qu'on ne voit plus
Parce qu'il a toujours été là...

Solstice

2007-06-21T23:47:00.000+02:00

Avant que la lumière ne prenne la pente descendante, laisse-moi respirer le calme de cette courte nuit. Suspension du temps. Appréhension de l'obscurité qui reviendra lentement, sournoisement, inéluctablement.

Prend-moi dans tes bras.

Petite, j'avais peur de m'endormir et de ne pas me réveiller. Il faut lâcher, baisser les armes... J'y arrive si mal.

Serre-moi très fort, aussi fort que tu m'aimes, que je sente mon corps s'appaiser tout contre le tien, que je pose ma tête sur ton épaule.

Pour la douceur de ce fragment d'éternité, j'oublierai la lumière qui nous quitte et le monde qui tourne à l'envers.

Ed. Munch Sommernat på stranden

Quelques mots d'explication....

2007-06-17T20:19:00.000+02:00

Oui, parce que déjà que sur ce blog j'écris dans une langue pas toujours compréhesnible, je fais des allusions que pas grand monde ne comprend....

Donc, explication. Les deux textes qui suivent sont des extraits de chansons écrites par mon amie Françoise Laroche.

Françoise est connue chez nous par quelques amateurs nostalgiques des années soixante. Elle est originaire d'Arlon, a étudié à Liège, chanté notamment avec Claude Semal avant de tomber amoureuse d'un étudiant en médecine norvégien qui l'a emmené dans ce pays en noir et blanc au delà du cercle polaire arctique dans une petite ville du nom de Finnsnes. Comment peut-on vivre là-bas? Si on peut être persan, on peut aussi vivre à Finnsnes... !

Après de longues années passées à élever ses deux enfants, à enseigner le français, elle est "descendue" à Oslo où elle vit toujours aujourd'hui. Cette nouvelle vie l'a rendue à la chanson. Elle a repris sa guitare et son chemin pour chanter aujourd'hui Brel, Piaf et ses propres chansons sur des scènes norvégiennes. Elle habitait encore Finnsnes quand je l'ai rencontrée lors d'une courte escale à Oslo, il y a presque vingt ans. Merci Françoise pour ton amitié.

Earthquake

2007-06-02T15:26:00.000+02:00

1755 - Tremblement de terre de Lisbonne

Le sol tremble sous mes pieds, la secousse est terrible. Je m'agrippe à tout ce qui est à ma portée, je m'appuie aux murs qui vacillent aussi. Je n'ai plus de repères. Je sens mon coeur qui bat très vite. La tête me tourne. J'ai la nausée. J'ai l'impression que je vais mourir.

En regardant dehors je vois le vieux couple de voisins qui s'affairent au jardin. Leurs rosiers blancs sont en fleurs. Il la regarde avec tendresse enlever les fleurs fanées de sa jardinière en pierre bleue. Les oiseaux chantent. Ce sera une journée calme et chaude, indifférente à mon malheur.

Retour à Gamla Stan

2007-05-29T22:17:00.001+02:00

Gamla Stan - Västerlånggatan

Si méditerranéenne et si nordique à la fois...
Gamla Stan, l'ancienne ville de Stockholm, a miraculeusement échappé à la destruction. Le projet de Le Corbusier était de construire là une ville linéaire en béton ...

Mais il faut parfois renoncer à remarcher sur ses propres traces pour garder ses souvenirs intacts...

Le temps a passé depuis ma dernière visite ici mais les pierres sont toujours là... Les pavés de Köpmannsgatan me rappellent l'inspecteur Beck de Wähloo et Sjövall... Sur le Stortörget, il y a maintenant le musée Nobel et Västerlånggatan ressemble à une boutique à souvenirs.

Mais il y a encore des ruelles désertes dont le soleil nordique colore doucement les façades d'ocre et de rouille...

Une pensée attendrie pour "De Gröna" dont la pancarte qui se balance doucement au vent du nord tranche un peu avec le reste.

Blues Marathon

2007-05-28T17:09:00.000+02:00

J’ai nagé longtemps, j’ai couru un peu, j’ai aimé et mon sexe me brûle… Une course effrénée pour sentir ce corps qui me ressemble si peu et fuir encore, fuir toujours cette solitude désespérée, cette béance noire, cette blessure, ce manque de toi...

Georgia O'Keeffe

Anna Soror

2007-05-27T16:40:00.000+02:00

Il y a vraiment des moments qui valent la peine d'être vécus.
Concert blues rock dans un petit centre culturel du grand sud pour soutenir la première du nouveau groupe d'un ami.

Arrivée au beau milieu d'un orage digne de l'apocalypse. Refuge à la cafétaria où ils ont oublié à la fois d'éteindre le chauffage, de redresser le pauvre crucifix qui ne retiendra plus très longtemps son rameau de buis jauni... et, surtout, de mettre assez de Leffe blondes au frais.

En première partie un groupe local très applaudi. Plus rock que blues. Un chanteur sans voix malgré le son poussé à son maximum. Tout le monde est bien sympathique. Un échevin en costard cravate se déchaîne et crie sans retenue. Gestes complusifs des mains qui tiennent une guitare imaginaire.

Entracte. Quelques habitués s'en vont. Ambiance de salle paroissiale. Sonnerie. La tension monte parmi les groupies. Les musiciens entament le premier morceau. Instrumental. Musique de qualité: vrai blues et vrai rock and roll et ensuite la très belle voix de notre ami. Mauvaise sono hélas, et on repense au reste qui est à l'avenant... Mais il y a, au beau milieu de tout cela, le magnifique sourire de Raf...

Nos rires complices, pour nous empêcher de chialer, quand l'homme est parti causer et embrasser ailleurs.

Que dire alors de la suite, quand on se retrouve entre femmes deux heures et, quelques Leffe tièdes plus tard, à se tenir la main toutes les trois au milieu de la rue, à se prendre dans les bras pour se consoler de nos cancers, de la mort et de notre impossible amour pour des hommes qui n'osent pas aimer...

Nathanaël, je te parlerai des attentes...

2007-05-12T08:06:00.001+02:00

Nathanaël, je te parlerai des attentes. J'ai vu la plaine, pendant l'été, attendre : attendre un peu de pluie. La poussière des routes était devenue trop légère et chaque souffle la soulevait. Ce n'était même plus un désir : c'était une appréhension. La terre se gerçait de sécheresse comme pour plus d'accueil de l'eau. Les parfums des fleurs de la lande devenaient presque intolérables. Sous le soleil tout se pâmait. Nous allions chaque après-midi nous reposer sous la terrasse abrités un peu de l'extraordinaire éclat du jour. C'était le temps où les arbres à cônes, chargés de pollen, agitent aisément leurs branches pour répandre au loin leur fécondation. Le ciel s'était chargé d'orage et toute la nature attendait. L'instant était d'une solennité trop oppressante, car tous les oiseaux s'étaient tus. Il monta de la terre un souffle si brûlant que l'on sentit tout défaillir : le pollen des conifères sortit comme une fumée d'or des branches. Puis il plut.
J'au vu le ciel frémir de l'attente de l'aube. Une à une les étoiles se fanaient. Les prés étaient inondés de rosée : l'air n'avait que des caresses glaciales. Il sembla quelque temps que l'indistincte vie voulût s'attarder au sommeil, et ma tête encore lassée s'emplissait de torpeur, je montai jusqu'à la lisière du bois : je m'assis : chaque bête reprit son travail et sa joie dans la certitude que le jour va venir, et le mystère de la vie recommença de s'ébruiter par chaque échancrure des feuilles. Puis le jour vint.
J'au vu d'autres aurores. - J'ai vu l'attente de la nuit...
Nathanaël, que chaque attente, en toi, ne soit même pas un désir, mais simplement une disposition à l'accueil. Attends tout ce qui vient à toi : mais ne désire que ce qui vient à toi. Ne désire que ce que tu as.

André GIDE, Les Nourritures terrestres (1885)

Det mørke kabinet

2007-05-12T07:48:00.000+02:00

Ce texte, je l'ai écrit en danois car je n'ai pas pu l'écrire dans ma langue maternelle. Il y est question de ma relation à ma mère.

Il m'est toujours impossible d'expliquer ce texte en français, à part le titre. Il s'intitule "la chambre noire".

Det var ikke smart. Det var decideret ikke rart at hun skulle stå der uden et ord, bare for at være der, bare for at irritere mig igen, eller, bedre sagt, bare for at ydmyge mig én gang til.

Bare jeg kunne trække vejret uden at føle som om jeg burde haft spurgt hende om jeg måtte gøre det. Bare jeg kunne trække vejret uden at føle at jeg vil skade hende.

Bare jeg kunne kysse en mand uden at føle hendes blik på os, uden at høre hende grine af mig. Hendes klar latter over mig fordi det hele er latterlig, så latterlig...

Jeg kunne ikke lukke døren, jeg kunne ikke lukke hele kroppen; Vidste ikke hvad var min, og hvad var hendes, hvor hun var, fordi hun var allevejs... Ingen dør, ingen gardin, ingen lås, alt er gennemsigtigt.

Hun har taget mit sprog fra mig.

Jeg vil så gerne at hun skal dø. Det må man ikke sige. Men som forældre skulle man ikke give plads til sine børn? Hun gav mig aldrig nogen plads. Nu, at jeg bliver så gammel som jeg er nu er det på tiden at jeg eksiterer – en gammel kvinde som rundede 50 år for 2 år siden er jeg blevet. Min kvindelighed var en stor fare for hende... og nu for fanden er det næsten for sent, fordi den bliver snart taget fra mig for godt... Mændene gider ikke at kigge efter så gamle kællinger... oven i købet er de fleste er sgu også bange for kvindeligheden...

Det er stadig umuligt at skrive på mit eget sprog. Hun stjålte det fra mig, hun stjålte de ord.

Ordfriheden. Hvor blev hun rasende da jeg sagde at hun hadede mig, at hun elskede mig ikke...

Det stakkels barn, det stakkels enlig barn, der skulle bare glemme alt om det det blev udsat for fordi det var bare løgn. Barnet ikke huskede rigtigt. Det var bare noget det fandt for at tiltrække opmærksomhed. Barnet skulle også vide at det skulle ikke blive midtpunktet i evigheden. Barnet skulle akseptere at blive passet at blive passet om aften efter at have spist i køkkenet mens forældrene klædte sig pænt. Vi skal nok tage dig med når du bliver stor blev det sagt. Men barnet kom alligevel aldrig med da det blev større. Moderen grinede bare da barnet spurgte hvorfor det ikke måtte komme med. Det var bare noget vi sagde så du lad os gå sagde hun.

Men alt gik fint da barnet kunne blive et bevis på, at moderen var en god mor. Det var hun da sikkert, fordi barnet gik i fint tøj fra Dujardin, gik i en alternativ skole... Og det gik galt da barnet ikke vil hilse på gæsterne hvis det ikke kunne blive sammen med dem, det gik galt da det stod helt stivt da det prøvede pæn tøj, de dyre som mor vil have det tager på... det gik galt da det ikke vil gå på toilet hverdag. Så gav moderen en stikpille fordi et barn skal gå på toiletten hver dag uanset... Det gik galt da barnet havde det sjovt, det betød bare at det var træt. Det gik galt da barnet havde mareridt eller vil ikke sove fordi det skete en hele masse i stuen... Så fik barnet hostesaft med beroligende midler i så det skulle sove... Barnet måtte heller ikke blive rasende på alt det der, ellers fik den bare koldt brusebad...

I aften, da jeg prøvede at lægge mig til at sove, vil søvnen slet ikke komme. Jeg tænker på det barn der prøver at tale. Det skriger indeni, dybt indeni, det kan stadig ikke tale, bare skrige...

Smerten uden ord. Bare smerten. Nøgne smerten. Barnet kan ikke trække vejret når det skriger. Det holder op, bare for at få vejret tilbage, og så starter det igen; Skriger, skriger; Det gør ondt i halsen. Det gør ondt i halsen, det brænder i lungerne. Ensomhed. Mørkhed. Til sidst, bærer skrigerne søvnen der endeligt kommer.

Bagefter, mange år efter, griner moderen af barnet som prøver at bliver en lille pige som alle andre. Hun siger noget dumt om Oedipus kompleks. Hun tror hun kender alt, hun tror hun kender noget til psykologi. Hun siger at barnet grådt fordi det kunne ikke tåle at se mor og far sammen. Det vil bare adskille dem. Det er helt nomalt. Man skal bare ikke opgive.

Barnet indeni ved godt at den angst ikke havde noget at gøre med det vrøvl men det er jo umuligt at sige. Man kan da ikke modsige moderen, det har man aldrig godt af bagefter for man kvalme og skyld... Hun ved jo altm hun har svar for det hele...Når hun ikke har svar bliver hun bare syg .Det vil man ikke at moderen bliver syg vel...

Hun skal da ikke blive syg, hun skal bare dø.

Hvor er det dog sjovt, jeg ville have en æbe og det fik jeg så, plejer moderen at sige om barnets fødslen.

Kvinden som barn blev trods alt har det stadig svært ved at tilgive moderne for sin stjålte kvindelighed. Det var allerede svært for barnet at blive et menneske. Så skulle det arbejde videre for at blive en pige og en kvinde; En pige var barnet slet ikke for moderen. Et barn, kun et barn... Men, gud, en kvinde var det slet ikke muligt at blive.

Somewhere Over the Rainbow

2007-05-10T23:04:00.000+02:00

Somewhere over the rainbow
Skies are blue,
And the dreams that you dare to dream
Really do come true.

Someday I'll wish upon a star
And wake up where the clouds are far
Behind me.
Where troubles melt like lemon drops
Away above the chimney tops
That's where you'll find me.

From "Somewhere over the Rainbow", music by Harold Arlen
and lyrics by E.Y. Harburg

L'arbre de Manu

2007-04-29T16:36:00.003+02:00

Photo IsaT

Onze années ont passé. Déjà.
Le 13 juillet 1996, tu as décidé de poser ton sac au bord de cette route d'Allemagne et de t'enfoncer dans les bois à la recherche de l'arbre qui allait te porter. Ce soir-là j'étais allée au bal, en France...
La dernière fois, c'était sur la Grand Place quinze jours plus tôt. Tu voulais partir à Ostende, marcher sur l'estacade ou le long de la mer... Je voulais que tu me rejoignes à Couleur Café. Tu n'es jamais venu. Tu étais rentré. Tu étais venu chercher tes affaires pour les ramener chez tes parents... Tu préparais déjà ton départ.
Je pense encore souvent à toi. Tu me manques. Je n'ai pas compris. D'ailleurs comprendre n'aurait pas suffi à te retenir. J'étais impuissante. Ton désespoir n'appartenait qu'à toi. Et ton absence est là. Inéluctable. Irréversible.

Un verger...

2007-04-28T15:10:00.002+02:00

Mon grand-père avait acheté un verger non loin du fleuve et nous venions y ramasser des pommes après l’été. J’ai retrouvé l’endroit. C'est là, c'est peut-être ailleurs... J’y passe presque tous les jours. Tout est pareil. La grille, le verger en hauteur par rapport à la rue…Il y avait aussi, pas loin de là, un hôtel - restaurant, grande maison typique de ces constructions fin de siècle. Nous allions y manger parfois sur la terrasse, au bord du fleuve… Ma mère, enfant, y venait avec ses parents. J’aime cette atmosphère de villégiature abandonnée et décadente... et la tristesse qui m’envahit au souvenir de ceux qui ne sont plus.

L'amoureux

2007-04-03T17:23:00.000+02:00

Il est debout sur mes paupières
Et ses cheveux sont dans les miens,
Il a la forme de mes mains,
Il a la couleur de mes yeux,
Il s'engloutit dans mon ombre
Comme une pierre sur le ciel.

Il a toujours les yeux ouverts
Et ne me laisse pas dormir.
Ses rêves en pleine lumière
Font s'évaporer les soleils,
Me font rire, pleurer et rire,
Parler sans avoir rien à dire.

D'après Paul Eluard